Les ombres dels homes en cos de camisa desdibuixen la clapa de sol que taca les lloses; aquest any el desembre serà fred. Es dispara un telèfon. Sota les finestres, la ciutat remoreja.
—Esquadra 87.
Aquesta habitació obeeix les seves normes. Hi ha quelcom d’incommensurable en els homes que hi fan la feina que hi fan. Tots ells estan profundament compromesos en el clàssic ritual de la sang.
—Un ximple ha assaltat una llibreria de l’avinguda Culver… —digué Meyer—. Hi ha tres morts.
—Som-hi, doncs!
